Пара обуви
Откровенно говоря, мы с тобой всего лишь пара
обуви. Где-то пройдут, конечно, дожди,
сопрягая асфальт с воздухом,
превращая окаменелости подошвенных следов
в неиспаряющиеся лужи.
И каждая обретет имя,
разрастется на глазах,
задрожит беспокойно, как желе в холодильнике,
оставляя сладкое или горькое послевкусие.
Мы идем, выверяя каждое движение,
но всегда в потемках, с опасностью наступить
на что-либо скользкое
(например, на хвост Уробороса).
И каждый шаг бесконечной тревоги
заканчивается мозольной мыслью,
что, ведо́мые неведомыми конечностями Провидения,
мы все-таки невиноваты в ошибках прочерченных траекторий.
Но утешение – бальзам фаталиста,
камень, который не сдвинуть с места,
предназначенный, чтобы отдохнуть после
сложного перекрестка, не более.
Обувь, конечно, нуждается в ногах,
как и любой стих – в писателе,
как оркестр – в дирижере.
но ведь ноги тоже бывают разные.
Молча отчеканивая шаги,
невольно приходишь к пониманию,
что пара сапог – не чета паре ботинок,
да и сапог сапогу рознь.
Превозмогая усталость, продолжаем идти
по запыленному пути,
меняем каблуки, как искусственные челюсти,
месим грязь с оправданиями,
и чем больше изнашиваемся,
тем отчаянней отрываемся от земли,
страстно предаваясь вере в существование
всемогущего Сапожника.
2-3.07.15
0 коментарів